Luiz Vadico

“Luiz, chegou um sedex pra você” – me disse esta tarde um dos porteiros do meu prédio. “Sedex?!” repeti. E logo ele me deu um pacote fechado, cujo formato deixava adivinhar o conteúdo. Exclamei feliz: “Um livro!”, pois era esperado. Fui logo assinando o papel preso à prancheta, burocraticamente oferecida. E todo entusiasmado, confessei enquanto assinava, “Sabe, este livro eu nem sabia que existia, é o terceiro do meu escritor predileto!” Aí, aconteceu algo muito inusitado, o rapaz que não chega a ter trinta anos, e é de longe o mais “mauricinho” dos porteiros, nada de cara de “tô nem aí” e nem aquela barriguinha bem fornida, é jovem e bem posto, então dá para se entender a minha surpresa. Ele me perguntou cheio de constrangimento, como quem perguntasse algo que me deixaria envergonhado se eu respondesse que sim. Difícil traduzir o tom da voz, a expressão do rosto, mas, assim, do nada ele tascou-me a pergunta, parecendo obscena: “Você já leu um livro inteiro?”

Todo mundo repete em seu cotidiano como elogio ou crítica "Você que escolheu isso!” Mas resta a quem ouviu a frase pensar sobre a natureza das escolhas. As pessoas falam sobre isso como se as várias opções fossem dadas pela nossa imaginação, basta-nos escolher uma delas e desenvolvê-las como se fosse uma redação primária. Quando geralmente, e infelizmente, estamos envoltos por um mundo que nos impõe situações e pessoas e constantemente nos pede para fazer escolhas. E nos pede para fazer escolha entre coisas que nunca desejamos. E escolhidas, eis aí a responsabilidade a recair sobre as ações... Podemos ser bem sucedidos nessas escolhas. E nos tornarmos pessoas bem sucedidas e até exemplo para a sociedade. No entanto, quando você olha para trás e verifica como é que chegou até neste ponto, passa a entender por que não está satisfeito, mesmo quando as pessoas elogiam. Em outras palavras, nosso caminho se desenvolveu por uma infinidade de escolhas, postas em situaç

As redes sociais possibilitaram uma grande integração. Então, além de tudo o que vemos em nosso cotidiano vemos as pessoas se exporem mais (ou não). Uma das coisas que mais me chama atenção quando leio o “sobre”- que é o texto onde a pessoa se apresenta - é as palavras “curto a vida” “a breja com os amigos” “as baladas” e depois, nas linhas do tempo, as reclamações sem fim por que o final de semana acabou. A tal vida que tem de ser “curtida” antes que acabe, e cuja expressão vejo em perfis que vão dos 18 aos 40 anos, parece uma carga terrível a ser carregada e que só pode ser suportada com um desfile interminável de supostos prazeres. Na outra mão vêm aqueles que rezam todos os dias, postam orações, santinhos, e lutam chorosamente para suportar a existência. E rogam a Deus para lhes dar forças e paciência, e em geral essa força e paciência é contra a adversidade da vida e outros possíveis seres humanos. Esta vida insuportável e estes seres humanos insuportáveis. Claro que

                  Era noite, noite silenciosa , e ela estava escura e fria. Um vento gelado batia pelas faces dos transeuntes. Garoava. A chuva fina molhava o asfalto que, brilhante e negro, refletia como um espelho as luzes dos enfeites de Natal. Brilhavam os vermelhos e verdes de semáforos, faróis amarelos dos carros, luzes azuis das lampadinhas, brilhos encantadores e sombrios. As pessoas caminhavam agitadas e com pressa pela estranhamente iluminada, e escura, avenida de São Paulo, a mais conhecida, a mais querida. Uns escondiam-se sob guarda-chuvas, outros enfrentavam a triste garoa desabridamente. Algumas pessoas paravam diante dos enfeites natalinos para tirarem fotografias entre risos alegres e banais. A garoa não importava tanto, ela apenas emprestava mais reflexos, mais luz e um ar triste e melancólico àquela noite.                 Em contraste, as ruas paralelas pareciam ficar ainda mais escuras. E, se parecia seguro passear pela grande avenida, caminhava-se um pouc

No deserto dentro de mim há uma trilha de pegadas. Não sei de onde vieram e nem para onde vão. As direções se confundem neste horizonte árido e vazio. Sei quem as deixou, mas não sei quem é...Passou como um peregrino em busca de alguma coisa, fazendo uma jornada qualquer. E incauto deixou suas marcas em mim. Eu as miro, e suspiro... Olho-as, e satisfeito tenho-as por companhia. Até que o vento pouco a pouco as apague. Peregrinos não têm culpa por seus pés repousarem delicados e macios na fina camada de areia. E nem esta por lhes guardar a lembrança. Sopra ligeiro vento, sopra ligeiro! Deixa-me guardar apenas por um instante, essa imagem que se desfaz, pois a aridez da minha paisagem não combina com marcas em vão.

Alguém que me ame, ao invés de fazer “sexo”. E esteja comigo, e não numa “performance pornô”.   E que goze, e não tenha “orgasmos”. E que durma abraçadinho e não “de conchinha”. Que converse, e não “discuta a relação”. E que seja um mero trabalhador, e não um “profissional” realizando uma “carreira”. E que seja jovem, e não um “teenager”, “adolescente” ou “mlk”. Que não tire fotografias, mas que se lembre de mim. Que não me mande “torpedos”, mas flores. E quando estivermos cansados, que descansemos, e não tiremos “férias”. E se tivermos dificuldades, que sejam problemas e não “diagnósticos psicológicos”.   Quando estivermos tristes, estejamos tristes e não “depressivos”. Quero alguém que esteja vivo, e não procurando se enquadrar em “categorias científicas”; querendo quem concorde com o seu diagnóstico. E se por isso eu ficar bravo, zangado mesmo, e em seguida ficar bem e feliz, que não diga que sou “bipolar”, mas imprevisível, de lua, de veneta. E se eu não for bom de c

Conversando com um querido amigo percebi que uma de minhas dificuldades não era tão egoisticamente minha. Ele se perguntava o que fazer nesta altura da vida (depois dos cinquenta) quando você não teve filhos. Olhava para o passado, e mesmo sem querer parecer desanimado, carregava sobre os ombros todo o peso de uma sociedade que desenha o tempo todo o que é o homem ideal, o ser humano ideal. Bem... Nem todos nós nascemos para ser estes seres humanos ideais – talvez ninguém. Bem, eu não tive filhos, e até onde sei não os terei. Nada contra, só não os tive. E acho que um monte de homens e mulheres da minha geração não os teve. Talvez por que estávamos cheios de sonhos diferentes depois de séculos de conformismo social e cultural. Alguns se casaram muito tarde, outros apenas juntaram os trapinhos... tantas vezes o fizeram que poderiam abrir uma loja de retalhos. Mas isso não importa. Queríamos algo diferente, uma vida diferente, e a experimentamos, sem medo, com medo, entre sustos e

              Este texto é para matar uma curiosidade que muitos têm. Sempre alguém me pergunta: “Você é garoto propaganda da Cavalera?” “A Cavalera te patrocina?” “Por que você lançou livro na Cavalera?” Bem... aí vai.                 Quando se conhece o meu trabalho e currículo parece ser improvável que eu me envolva com moda ou que faça uma coleção de peças da Cavalera. Sou escritor e historiador, e fiz mestrado e doutorado em Multimeios na àrea de Cinema (Unicamp). Minha formação teve ênfase em História das Religiões e História da Arte. No doutorado escrevi uma tese sobre a adaptação da vida de Jesus Cristo para o Cinema e até os dias atuais minhas pesquisas giram em torno de Cinema e Religião. Em, 1999, lancei meu primeiro livro “Maria de Deus”, no qual lidava com terceira idade, sexualidade e religião. Há pouco tempo, em 2010, lancei o livro “Filmes de Cristo. Oito aproximações”, um trabalho acadêmico ligado à Teologia e Cinema. E em 2013 lancei “Memória Impura”, repleto de

Gosto da distinção entre autor e narrador.   A pessoa que escreve não é o narrador, o escritor alinhava um conjunto de técnicas e estabelece a narração e o narrador. A pessoa do escritor não é o narrador.   Quanto mais tempo fico na internet e nas redes sociais, mais concordo com esta definição. Vejo narradores todos os dias. Mesmo aqueles que não têm consciência deste processo estabelecem narradores, e por sua vez personagens. Muitos de nós entramos numa rede social, ávidos por pessoas e encontramos narradores. Narradores de si. Construindo personagens, ilustrando-as, glamurizando-as ou se detratando em público.   Seres discursivos, um texto, um discurso para cada ocasião. E, como escritor, confesso que nunca vi tanta gente àvida por leitores. E os discursos se constroem com partes do cotidiano, ou melhor, da interpretação do cotidiano, e há aqueles que introduzem neles o merchandising, se localizam nos lugares, fotografam os pratos, os parques, os papos... Em meu cotidiano

Não sou um saudosista, e sempre fui dos que saudaram a literatura virtual e digital, no entanto, jamais fui pelo fim do objeto livro. Quem lê sabe que há muita coisa boa e interessante neste amigo que nos acompanha ao longo dos anos. Quem nunca cheirou um livro? Quem nunca apertou contra o peito aquele livro de poesia que nos enchia de sentimentos novos ou que traduzia à perfeição aquilo que não diríamos a nós mesmos por falta de força na expressão? Sou muito tátil e muito sensorial, então, ainda me lembro do cheiro dos gibis dos anos setenta, cheiro ácido e áspero, e também do catálogo da Avon, cujo cheirinho fazia a minha delícia infantil. Ainda bem que os livros melhoraram de qualidade e há muitos hoje que cheiram catálogo da Avon, rs. Mas quem não sabe o que é o delicioso cheirinho de um livro antigo? Aquele de onde a acidez da tinta nova já desnaturou e sobrou apenas um delicado perfume adocicado? É, o livro tem muito mais coisas do que informação... Agora tentem cheirar um